.Versos rotos.

Versos rotos. Sin dueño. En mente de aquel poeta sin musa. Sin poder recitar sus más dulces e inspiradoras palabras.
Ilusiones suspendidas en el aire. Como delicadas gotas de lluvia en una noche de invierno. Deslizándose por el ventanal. Transparentes. Precipitándose con riesgo. Arrojándose al vacío.
Sueña detallar cada curva de su anatomía. Delicada. Tierna.
Ecuación sin salida. Sin solución real. Problema que ponía patas arriba cada una de sus ideas. De sus dudas. Ruptura de esquemas. Transformándose en imposibles. Improbables.
Los números jamás fueron lo suyo. Pero sus letras domaban hasta el último suspiro que emergía de su boca. Silenciándola.
Cohesión y coherencia en la danza que producían sus gestos. Daban lugar a la perfecta adecuación entre sus labios. Sumergiéndose en un poema de pasión y locura.

.Éxtasis.

Escribiendo versos sobre una ilusión.
Palabra tras palabra. Delirio tras delirio.
La primera vez fue fugaz. Las demás... Una locura.
El miedo hizo mella. Estableció fronteras ante lo diferente. Lo extraño.
Juegos furtivos de caricias. Besos prohibidos. Ni uno fue dado. Ni siquiera regalado. Y no por falta de ganas.
Lo desconocido hace su papel. Las cartas están sobre la mesa. Jugaría mi mejor mano. Apostaría por lo imposible. Sin lugar a dudas.
Como meta. Complicarme la vida.
Abrazos de madrugada. Desayunos cada mañana. Café con tostadas. Travesuras. Entre las sábanas. Besar su sonrisa. Regalarle hasta mi último suspiro de mi día a día. Hacerle el amor. Como si fuese la ultima vez. Con los pelos de punta. Su voz. Rasgando el silencio. Encendiendo la noche. Rozar su piel. Beberme sus besos. A tragos largos. Perderme en su mirada.
Me nubla. Me desorienta. Es única. Infinita en si misma. Es ella. Éxtasis. Una droga para los cinco sentidos.